Sei gli appuntamenti in programma fino all’11 dicembre, che vedranno protagonisti riconosciuti maestri della scrittura creativa e affermati professionisti del mondo editoriale. Ciascuno degli scrittori e delle scrittrici ospiti di “Parola d’autore” esaminerà tecniche e possibilità di storytelling, attraverso il racconto della propria esperienza autoriale. L’incontro sarà anche l’occasione per dialogare e rispondere alle curiosità degli studenti e del pubblico.

La prima edizione di “Parola d’autore” avrà come ospiti: Patrizia Rinaldi, Sara Bilotti, Davide Morganti, Marco Marsullo, Manlio Castagna e Stefania Cantelmo.

Gli incontri saranno moderati da Nicola Cirillo che introdurrà le interviste della prof.ssa Anna Cicalese, docente di Semiotica del Dipartimento DiSPC. Seguirà la sessione di domande e risposte del pubblico presente o in collegamento live dal web.

• Tutti gli eventi si terranno presso l’Aula delle Lauree “Gabriele De Rosa”, al campus di Fisciano (Edificio D2).
• L’ingresso è libero.
• Di seguito, disponibili per il download, la locandina con tutti i link per accedere alle dirette e ai social dell’iniziativa e la brochure informativa.

Questo il link al video. Consiglio di attivare i sottotitoli. https://www.youtube.com/watch?v=aKHp_pxf-Ag

Da marzo 2023 su Spotify e presto sulle altre principali piattaforme di streaming, saranno pubblicati i nuovi podcast di CinicoWeb.

Pubblicheremo testi originali scritti e letti da componenti della squadra e postprodotti nel laboratorio di CinicoWeb. Gli aggiornamenti saranno frequenti ma dipenderanno da quanto arriverà in redazione.

Ecco i podcast già disponibili:

Il Cantante di Blus – è l’audiolibro già presente sul sito e nell’app android, trasferito anche sulle piattaforma podcast. Ogni settimana un nuovo capitolo.

Storie da cinico – qui i testi originali scritti e letti da componenti della squadra. Alcune storie sono già disponibili e molte ne arriveranno.

d’immagini, parole e altri messaggi – Un’immagine vale più di mille parole. Ma è vero? In ogni episodio la copertina di Ilario Bocciuolo e mille parole di Nicola Cirillo lette da Carmela Pirone si contenderanno il primato in questo ostinato certame della comunicazione.

C’eravamo tutti davanti a quel “drive-in”. Tutti noi imberbi brufolosi classe ’70 e dintorni, a farci solleticare gli istinti dettati dall’età e dalla tempesta ormonale, davanti a chilometri quadrati di pelle scoperta che lasciava poco alla fantasia senza togliere nulla al sogno erotico. Quel programma definito sconcio da un moige che tutti noi detestavamo e che oggi ci piacerebbe veder osteggiare con la stessa veemenza i reality e i talent.

Sconcio e superficiale lo era, certo. E non pretendeva di essere altro. Non lo pretendeva ma ne era capace. La comicità intelligente era la vera protagonista sullo sfondo rosa pallido. I monologhi di Gianfranco  D’Angelo, le grandiose gag di Vito Catozzo, Carlino di Passerano Marmoreto, del Testimone di Bagnocavallo, tutte di un Faletti eclettico e sfrenato, diventato poi altro senza la stessa passione, persino la comicità demenziale (tra i primi esperimenti in Italia) di Francesco Salvi, conferivano al programma quell’assortimento di necessità che oggi chiameremmo con nostalgia “buona televisione”.

In quella mistura che mai avremmo immaginato di rimpiangere così tanto, ciascuno dei protagonisti emergeva o sprofondava con sorti alterne dettate dall’ispirazione di autori e attori, tenendo una media qualitativa che oggi appare spaventosamente alta.

Zuzzurro e Gaspare, nello loro surreali apparizioni, hanno saputo fare del tormentone “ce l’ho qua la brioche” un uso moderato e sapiente, utile a condire tutto il resto e a farlo tenere a mente.

Oggi che Andrea Brambilla ci lascia, noi che non lo abbiamo conosciuto possiamo dedicare solo un pensiero al suo alter ego, Zuzzurro, ingenuo commissario, incantato da un assistente spesso crudele, che ci ha regalato in tante occasioni qualcosa che non ha prezzo: un sorriso sincero. 

Ci manca il Drive-in e ci mancherà Zuzzurro. E spero proprio che nessun adolescente di oggi possa mai scrivere con lo stesso rimpianto, tra vent’anni,  una cosa simile sulla televisione attuale. Anche se temo proprio che questo succederà.

Un nuovo fenomeno si sta lentamente ma inesorabilmente verificando nel panorama letterario all’ombra del Vesuvio. Una vera invasione di scrittori, poeti, scribacchini, pennaioli e imbrattacarte rischia di soffocare la cultura e di confondere gli storici della letteratura, notoriamente sprovveduti, invece di offrire loro pochi e ben selezionati autori, magari non troppo prolifici, poiché leggere è pure un fastidio per chi lo fa di professione.

Ma ancor più grave conseguenza di questo fenomeno è la minaccia di distruzione della letteratura “per esplosione da supersaturazione”.

Questo almeno a sentire Giovanna Mozzillo, pregevole scrittrice giornalista, napoletana (toh!), che sembra sostenere questa tesi in un suo articolo sul Corriere del Mezzogiorno dell’11 febbraio scorso.

Le reazioni a questo articolo si sono susseguite sui social network, tra i blogger e sui giornali, rapide e diffuse come le onde sull’acqua di uno stagno dopo la fatidica pietra. Dopo aver letto l’articolo ho seguito anche queste reazioni e mi sono convinto che la Mozzillo abbia cercato la provocazione. Ce l’ha anche fatta perché tutti parlano tanto dell’articolo quanto della signora, della cui esistenza pativo finora una colpevole ignoranza. Le provocazioni riescono spesso quando le si lancia in un humus fervido e suscettibile come quello degli scrittori.

Ci sarebbe un’altra spiegazione per offrire una chiave di lettura laterale della tesi della Mozzillo. Mi sono chiesto se non volesse solo sottolineare il rischio che, nella nuova e per fortuna abbondante produzione letteraria napoletana, si concretizzasse quella stessa inflazione che ha spinto Salvatore Palomba a “nascondere” la città dietro al nome di Carmela, diventato poi il classico di Sergio Bruni.

Bella idea (è mia!) ma, se anche fosse la verità, immagino che il rischio varrebbe il beneficio.

Gli scrittori, quelli veri, quelli che hanno qualcosa da dire, da ovunque provengano, non possono mai essere considerati “troppi”.

Se nessuna delle mie idee dovesse giustificare la tesi proposta, mi resta da pensare solo che di “enfiato” non ci sia che l’ego di qualcuno che scrive cose senza senso e non richieste, sentendosi in diritto di dire la sua sempre e comunque… qualcuno cui dovrebbe dirsi, con Eco, “ma gavte la nata!” per ricondurlo a “scarna immagine ed esangue fantasma della prisca maestà”.

Qualcuno come me adesso, per esempio.

AlterEgo si chiude dopo la serie di proroghe. E in una manciata di secondi la Pinacoteca provinciale di Salerno ritorna al suo antico splendore.

Il video è di qualità pessima perché l’idea è venuta all’ultimo momento e l’abbiamo realizzato con il cellulare. Però è divertente…

In questo videomessaggio Vitaliano della Sala, parroco della parrocchia dei Santi Pietro e Paolo di Mercogliano, illustra i progetti cui sono destinati i fondi raccolti con il libro e l’audiolibro “il cantante di blus” di Nicola Cirillo.

La mia amica Francesca Massa, fotografa e curatrice della galleria Camera Chiara del centro storico di Salerno, non mi aveva voluto anticipare niente. E dire che avevo insistito. Questi “Scritti di luce” dovevano restare un mistero quasi quanto le storie degli scrittori coinvolti. C’era infatti la letteratura, la fotografia, le immagini in movimento, la musica… com’è facile immaginare, la cosa mi intrigava molto. Ma lei non si sbottonava. Sapevo che Brunella Caputo aveva ideato questo progetto e che erano coinvolti Milva Carrozza, della cui voce sono orgoglioso padrino di battesimo, e Davide Curzio, altro notevole narratore, e che sarebbe stato protagonista della prima puntata Maurizio de Giovanni. Ma nulla di più.

Con queste premesse, nonostante il periodo di impegno frenetico, venerdì scorso non ho potuto proprio fare a meno di andarci. E non ho certo avuto occasione di pentirmene.

Appena arrivo trovo Milva preoccupata. Mi dice che Brunella non potrà fare la sua parte perché è rimasta senza voce e all’ultimo momento lei e Davide si sono divisi il suo copione. Ma non sembra agitata più che tanto. Dice che il battesimo di fuoco che ha avuto con me l’ha abituata alle avversità ma io credo più che la sua innata professionalità, di cui è così deliziosamente ignara, le permette di essere pronta a qualsiasi prova.

Le luci si spengono e la magia ha inizio. Le voci di Milva e Davide ci accompagnano in frammenti di personaggi di de Giovanni con il coraggioso contributo di Brunella che, nonostante l’evidente difficoltà, riesce a non sfigurare. I frequenti applausi che intervallano la performance sembrano voler anche incoraggiare lei e forse ci riescono davvero. Intanto le fotografie dell’autore, sapientemente sincronizzate col testo, vengono via via scoperte ai presenti.

Quando diverse angolazioni di Ricciardi e Lojacono, insieme al video dall’efficace colonna sonora che mostra l’autore tra i grattacieli del centro direzionale di Napoli, hanno emozionato i presenti fino a quello che si credeva il climax, Maurizio si accomoda in poltrona e ci legge alcuni brani di Vipera.

Si vede, si sente, che vuole leggere di quest’ultimo lavoro. Si vede e si sente che ne è orgoglioso. Forse ha anche ragione a dire, quando gli parlo qualche minuto dopo, che la sua performance di lettore non è all’altezza degli altri. Ma sentirlo raccontare “Vipera” è come ascoltare un padre raccontare fiero e commosso dei vagiti del figlio che impara a parlare. Non importa se la dizione non è perfetta come quella di Milva, non importa se il ritmo non è impeccabile come quello di Davide. Conta più quello che si vede, si sente.

E proprio nel parlargli, quando si riaccendono le luci e Francesca Massa ringrazia e saluta tutti, posso verificare un suo curioso tratto distintivo, già notato in altre occasioni. Sono sempre sorpreso di quanto sembra meravigliarsi dell’interesse che gira intorno al suo lavoro. Di conferme ne ha avute: vendite, traduzioni, riconoscimenti. E sono certo bastate alla sua zona razionale. Ma ancora si stupisce quando qualcuno gli fa i complimenti per il successo e la butta sullo scherzo a proposito del recente premio Scerbanenco, ottenuto con “Il metodo del coccodrillo”, toccandosi le terga da buon napoletano, a sottolineare una fortuna con la C maiuscola che invece col suo talento e col suo premio non c’entra affatto. Si diffonde piuttosto in lodi per i protagonisti del progetto e della serata, che per inciso le meritano appieno, minimizzando la sua partecipazione. E trovo singolare tanta modestia in una persona così lontana dall’essere un “modesto” scrittore.

La serata si chiude con Francesca che ci invita a partecipare alle prossime serate di “Scritti di luce” sulle quali, in quella che s’avvia a diventare una tradizione, non ci anticipa nulla. Meglio la sorpresa, sostiene.

E, da com’è andata la prima, ha forse anche ragione.

Sapevo da qualche giorno che il Courmayeur Noir in Festival, nella sua XXI edizione, avrebbe conferito ad  Andrea Camilleri e a Petros Markaris ilRaymond Chandler Award, prestigioso riconoscimento alla carriera, rappresentato dal doblone Brasher, il gioiello che Marlowe doveva ritrovare in Finestra sul vuoto.

Sapevo pure che la consegna sarebbe avvenuta a Roma, in occasione della presentazione alla stampa del festival.

E fino alla sera prima, per quanto lo volessi, non ero riuscito a vincere alcuni piccoli contrattempi e la colossale indolenza che mi impedivano di andarci. Solo poche ore prima, complice un’accompagnatrice zelante, ho deciso che il viaggio sarebbe valso l’esperienza. Mi sbagliavo, naturalmente. L’esperienza è valsa parecchio di più.

A Roma mi trovo in un consesso di giornalisti. Al banco dell’organizzazione chiedono per quale testata scrivo. Biascico qualcosa su un accredito stampa richiesto in ritardo e su un passaggio deciso all’ultimo momento. “Ma ti registro ora, ci mancherebbe… tra di noi…”. Soffoco a fatica il “noi chi??” che mi esplode in gola, mentre prendo la cartella stampa (la mia prima) e vado a sedermi, evitando i posti riservati che mi avevano indicato. A tutto c’è un limite.

Giorgio Gosetti, che dirige il festival insieme a Marina Fabbri, inizia la presentazione con la tranquillità di chi sa come parlare in pubblico. Questo finché Camilleri arriva, con un po’ di anticipo, e si siede tra il pubblico: sceglie un posto non riservato. Mi viene da ridere ma tengo duro. La sicurezza di Gosetti vacilla. Confessa di sentirsi come uno scolaretto che chiede tempo alla maestra, perché deve dire ancora qualcosa prima di passare la parola a Gaetano Savatteri che condurrà l’intervista.

Grazie a questa battuta non troppo disinvolta, il Maestro comincia il suo intervento con una delle gag che rendono ogni sua intervista un piccolo capolavoro. “Potevo stare qui ad ascoltarli per delle ore, se non fosse che sono un po’ raffreddato e porto il peso degli acciacchi dell’età. Questo sono per chiarire che io non sono uno di quelli là…”: non aveva fretta lui, ma il suo fisico.

Savatteri comincia a sparare le sue cartucce. “Parlaci della tua prima partecipazione al Noir Festival”. Con il solito coinvolgente modo di raccontare, ricorda che si presentò a Courmayeur come Totò e Peppino a Milano, anzi peggio, convinto com’era di andare incontro ad atroci dolori reumatici. Invece si trovò benissimo, nonostante l’idea della montagna tutt’ora non metta a suo agio un siciliano di scoglio come lui.

Presentò un racconto in fretta e furia, il compagno di viaggio, che venne letto insieme a quello richiesto a un autore francese. Durante la lettura il francese cominciò a guardarlo strano. Lui capì solo quando, sentendo il racconto del collega, scoprì che aveva la stessa struttura e ambientazione del suo e persino il finale si assomigliava. Mentre cercava di spiegare che non c’era stato nessun accordo, un energumeno con la barba si alzò criticando gli scrittori europei, di idee troppo omogenee sugli spazi stretti e la psicologia. “Chi è quel tizio?” chiese. “Ed McBain” rispose un vicino. “Ah, beh…” fece lui alzando le mani.

Ridiamo tutti, ma non è finita. Ne ha in serbo un’altra. “Quella sera Ed McBain, che poi veramente si chiama Evan Hunter, me lo trovai accanto a cena; previdi una serata assai noiosa per me che non spiccico una parola di inglese. Invece, mentre mangiavo lardo di colonnata, lui mi fa: ‘d’unni sì tu?’ E io: ‘di Porto Empedocle so’, perché tu d’unni sì?’ ‘no, io miricano so’, ma mi patre e mi matre… io mi chiamo Totò Lombino’… e la cosa cangiò…”.

La spiegazione dei racconti simili è l’affinità tra gli autori europei mediterranei. La sua famiglia (con la f minuscola, chiarisce) in senso letterario è quella di George Simenon, Friedrich Dürrenmatt, Jean Claude Izzo, Petros Markaris, Manolo Vasquez Montalban e non quella degli inglesi scientifici e cervellotici o degli americani, nemmeno se siciliani d’alto mare come McBain. “A me piace il colpo di genio, la trovata, l’intelligenza”.

“Qual è il tuo rapporto con Chandler e Hammet?” riprende Savatteri. Camilleri racconta di essersi avvicinato a questi autori via cinema e non attraverso i libri. Di Samuel Hammet riconosce la straordinaria capacità di portare la scrittura alta nella letteratura noir, fino ad allora considerata alla stregua di indovinello enigmistico, riuscendo finanche a citare Shakespeare, nel finale de il Falcone Maltese: “siamo fatti della stessa sostanza dei sogni”. Raymond Chandler, persino più raffinato di Hammet, introduce una vulnerabilità dell’eroe che lo umanizza e lo rende più realistico, e che contraddistingue anche il suo Montalbano. Due scrittori puri, non di genere. Due letterati a tutto tondo per altezza e qualità delle opere prodotte.

“Pare che tu abbia sceneggiato un western… è vero?”. Sorride all’idea e racconta che una volta gli chiesero di scrivere una sceneggiatura western. La consegnò, fu pagato e non ne seppe più nulla. Anni dopo era davanti al suo vecchio televisore insieme alla signora che gentilmente divide la casa con lui da oltre cinquant’anni, quando iniziarono a  scorrere degli ectoplasmi sul video, in una storia di cui riusciva a prevedere ogni scena. “L’hai già visto?” chiese la signora (“si tratta di mia moglie” spiega per i più lenti). “No, credo di averlo scritto io” le rispose divertito.

E fino a qui si rischierebbe anche di annoiarsi, di sentire cose già dette, per quanto belle. Ma non ce n’è il tempo: Savatteri sta per lanciare la bomba: “L’argomento del festival è l’apocalisse. In Italia, in Europa, stiamo vivendo un’apocalisse sociale, finanziaria, economica. E’ la fine?”.

Cede subito alla tentazione di scherzare a suo modo, citando Sciascia[1]: “Cu tuttu ca sugnu orbu la viu niura” (nonostante sono cieco, la vedo nera). Questa non è l’apocalisse, spiega, che ci porterebbe alla perdita di tutto. Del denaro, di cui non gli può fregare di meno, ma anche di cose più importanti come le letture, il che invece gli dispiacerebbe molto. Ma è certo un bruttissimo momento. Siamo in guerra, la prima guerra globale del terzo millennio. Non ci sono le bombe e non ci sono i morti (anche se di questo non si può essere certi), ma si usano armi diverse come il denaro e la speculazione, per mettere in ginocchio le nazioni più deboli. “Seguiamo i listini di borsa come io seguivo da giovane i bollettini di guerra, con le stesse ansie e gli stessi timori. Avanzavamo, arretravamo, perdevamo questa o quella città”. E oggi con la stessa ansia tutti ascoltano le notizie dalla Banca Centrale Europea, stato maggiore di un nuovo esercito preso a elaborare piani difensivi per evitare il crollo. La differenza di fondo con una guerra tradizionale è che qui non si sa chi sia il vero nemico, chi c’è davvero dietro. Ma, come spesso accade in situazioni critiche, l’umanità tende a reagire e a dare un senso ai rapporti tra gli uomini. “E allora, chi vi dice che non ne verrà un gran bene?”.

Pochi lunghi secondi di silenzio e parte un applauso spontaneo, liberatorio, anche da parte di quelli che avevano già letto questo suo pensiero in un articolo uscito, mi pare, su Il sole 24 ore.

Giancarlo De Cataldo interviene e consegna il doblone Brasher, lamentandone le ridotte dimensioni: “una volta che consegno un premio, poteva essere una targa da tre metri quadri?”. Ma sorride e lo fa anche il Maestro, dispiaciuto di non avergli a sua volta potuto consegnare non so quale premio in Regione Lazio qualche settimana prima. De Cataldo lo informa: “alla fine me lo ha dato la Polverini…”. Lui risponde con un sorriso malizioso: “Allora sono ancora più dispiaciuto per te…”.

E’ affaticato e si vede. Quasi dimentica di aprire il premio, ma ripara. Lo osserva con attenzione e apprezzamento.  Saluti finali e tutti si alzano.

Vorrei farmi autografare la mia copia de Il birraio di Preston e vorrei regalargli il mio romanzo, su cui imbastisco una dedica veloce: ad Andrea Camilleri, grazie per le storie, grazie per le parole. Ma devo scegliere tra le due cose. Non c’è tempo, è già in piedi e non ci resterà per molto, influenzato e stanco com’è. Così mi limito a fermarlo un istante: “Maestro, posso offrirle un piccolo dono?”. E lui: “con piacere, grazie”, e sembra anche sincero.

La mia diligente accompagnatrice, improvvisata fotografa, immortala il momento in cui mi guarda come se avessi enormi orecchie verdi. Mi piacerebbe sapere che sta pensando.

Se ne va. Lo seguo fuori tra gli altri per vedere se si accende la sigaretta che avrei tanto voluto scroccargli (dopo un’ora senza, doveva averne una voglia…) e soprattutto in quale cestino butta il mio prezioso libro autografato.

Non fa nessuna delle due cose, ma a essere onesto stava salendo in taxi e in giro non c’erano cestini: si vede che è una persona civile.

_

[1] Sciascia, nel suo “Occhio di capra”, racconta che all’inizio della seconda guerra mondiale un giornalista aveva chiesto ad un mendicante cieco davanti alla chiesa di un piccolo paese del sud della Sicilia che cosa ne pensava dell’entrata in guerra dell’Italia. Il cieco rispose: “Nonostante sia cieco, la vedo nera”. Ancora oggi questa frase viene usata quando c’è un assoluto pessimismo riguardo all’evolversi di una certa situazione.